Наутро после раскопок, с помятой рожей, двухдневной щетиной и адским блеском в глазах пошел я в аптеку за вышеозначенным маслом. Ноги, после многокилометрового марша по лесу, болят так, что походка напоминает раненого под хвост пингвина.

Захожу в аптеку, встаю в очередь из двух человек. Через пять минут в аптеку заваливаются тинейджеры в количестве трех штук, облепляют стеклянный стеллаж с презервативами, пальцами показывают, ржут, шуточки разные тематические отпускают. Ну это понятно, в таком возрасте кондомчики воспринимаются смешно, не то, что сейчас.

Подходит моя очередь, спрашиваю:

— Масло вазелиновое есть?

Молодежь, почуяв жертву для шуточек насторожилась.

— Сейчас, минуточку, посмотрю.

Аптекарша уходит в недра аптеки. Молодежь начала подхихикивать за спиной. Слышу — «вазелин… га-га… смазывать… га-га…» Но не зло так, с юморком, ага.

Из недр аптеки слышится голос аптекарши:

 

— Есть! Сейчас принесу!Тинейджеры за спиной не утихают: «есть… повезло… а то без вазелина…»

И тут чувствую, надоел мне их юмор однобокий.

Ору через всю аптеку:

— А масло у вас в чем?!

— В стограммовых флаконах! Вам сколько?!

Поворачиваю свою помято-небритую рожу к моментально притихшей молодежи, мееедленно, тыкая в каждого пальцем, пересчитываю их. Раааз, двааа, триии….

— Трии! — ору басом аптекарше — триии флакона!!!

Звук еще не долетел до аптечных недр, а детишки, унижая рекорды негритянских бегунов, уже валят, словно блохи от скипидара, где-то по соседней улице.